Die Felsen von Hilsenfirst

Auszug aus dem Buch "Dans la fournaise du linge" mit 5e B.C.P.

MEMORIAL DU LINGE

www.linge1915.com

*26 juni*

Am Samstag, dem 26., gegen 9 Uhr morgens erreichen wir das Brown Camp: ein Durcheinander von Unterkünften, ein Labyrinth von Spuren im Busch. Dort standen die Küchen und die Reservekompanien des Bataillons. Alles ist ruhig: keine Granate, kein Schuss im Tal. Außerdem ist das Lager überfüllt. Alle sind beschäftigt, von den <<Kutten>> bis zu den fettigen Gittern, die in den Leinwandeimern zu Wasser kommen, bis zu dem großen Teufel dort drüben, hinter einem Busch, der, barbrüstig, sein Hemd zart umdreht und alle Falten untersucht. Ich frage mich, was er sucht...
Freundliche Gesichter begrüßen uns; wir grüßen uns gegenseitig, geben uns die Hand. <<Hier! Hier ist Bernardin! >>macht eine Stimme. Ich erkenne den Oberbefehlshaber Berry, der zu mir kommt, über Brombeersträucher und Büsche tritt und seine "Drachen" in der Sonne glitzern lässt. Er ist ein ehemaliger Unteroffizier (17 Jahre im Dienst), dessen gesunder Menschenverstand und Freundlichkeit allen gegenüber mich zu einem Freund gemacht hat. Ein breites Lächeln hebt seinen Schnurrbart über den bereits gepfefferten und gesalzenen Spitzbart. Als er mir die Hand reicht, wird mir klar, dass er Leutnant ist: Ich korrigiere die Position: << Glückwunsch! >> Aber hier sind einige andere: Babel, ehemaliger Maschinengewehr-Adjutant; Mille, etc... Alle haben gezeichnete Gesichtszüge, ihre Augen leuchten in einem fieberhaften Schimmer, den ich leider nicht erklären kann... Sie alle heißen uns gleich willkommen: << Ah, da sind Sie ja endlich, wir haben auf Sie gewartet. Dieser Trost, den wir bringen, gefällt mir, aber er lässt mich nachdenklich werden...
Ich möchte jedoch unbedingt zu meinem Schwager Del gehen; ich würde gerne in seiner Firma, der 1. Ich stelle mich Captain Saillard vor, den ich als Bekleidungsleutnant im Depot kannte. Er empfängt mich sehr gut, weist mich seiner Kompanie zu, und für jede Antwort über Del weist er mich auf eine Ecke des Lagers: << Die erste Kompanie ist dort. Gehen Sie zu Ihren Kameraden und informieren Sie sich. >> Ich werde es tun. Ich werde einen Jäger benachrichtigen. << Sie sind von der ersten Firma? Ja, Sergeant. Kennen Sie Del Jeanvoine? Ja... er wurde getötet. Nein!... >> Ich ersticke immer noch an diesem Schlag auf die Brust. Der Jäger merkt es, er stottert: << Ich weiß nicht... er ist nicht mehr da... gehen Sie zu seinem Sergeant... >> Sergeant _Ich habe seinen Namen vergessen_ erzählt mir von dem Angriff vom 18. Juni auf << Bois-en-Brosse >>. Der Zug war in der ersten Welle in perfekter Ordnung gegangen. Schon die unausgerüsteten Krauts machten << Kamerad! >> Ein 220 fällt in die Mitte der Sektion, mäht herunter, zerstreut Körper und Gliedmaßen. Eine zu kurze Böe von 75 Grad folgt sofort und bildet ein Sperrfeuer hinter unserem, das es isoliert. Die Deutschen griffen wieder zu den Waffen. Einer der beiden Unteroffiziere _derjenige, der mit mir gesprochen hat- und vier Jäger überquerten die 75er und kehrten zum Startgraben zurück. Die anderen haben wir nicht mehr gesehen. Deutsche Gefangene, die am 20. September gefangen genommen wurden, behaupteten, unsere Artillerie habe alle Überlebenden getötet, während sie sie gefangennahmen (?) Ich kann nicht um mehr Informationen bitten. Meine arme junge Schwester, die am 14. April 1914 heiratete, muss bereits Witwe sein. Ich brauche Einsamkeit, um die traurige Wahrheit in mir zu erkennen. Ich gewinne einen Haufen Tannenbäume in der Nähe. Es fließt dort eine Quelle >>, von der alle Hilsenfirst-Kämpfer wissen. Daneben haufenweise zerbrochene, rostige, schlammige französische Gewehre; blaue Kepi mit Löchern und dunklen Flecken... etwas weiter ein Friedhof: Kreuze aus rauhem, weißem Holz, mit Anilin-Stift-Inschriften. Ich habe die Namen mechanisch gelesen. Einer der ersten: << Warrant Officer Mercier, getötet am 20. Juni 1915 >>. Er war mein bester Freund im Bataillon, mein Kamerad des 45. Bataillons in Niedermorschwiller (August 1914). Ich denke an seine arme Witwe, sein Waisenkind, das sechs Monate alt gewesen sein muss. Mein Herz läuft über, und dieses Mal weine ich echte Tränen, die ersten seit Beginn des Krieges.

*27 juni*

Am Sonntag, dem 27., ist die Rede von einem Überläufer der Deutschen, der angeblich einen bevorstehenden Angriff auf unsere Positionen angekündigt hat. So musste sich die 1. Kompanie zur Unterstützung hinter der 4. und 6. Kompanie an der Front etablieren. Nicht ohne eine gewisse Spannung in der Magengrube komme ich nachts, wenn ich mich hinter den 2. Abschnitt zwänge, in den engen, steinigen und schleimigen Darm. Die Arbeit kommt: Wir stoßen uns gegenseitig an, wir krachen aufeinander, wir halten uns an den Schnauzen und Dosen des anderen fest; zwischen den nach Wein und Schweiß riechenden Keuchen, zwischen den Grunzer spucken einige gedämpfte Flüche aus. Diese Details schockieren mich, beschweren mich: dies ist die erste Erleichterung. Mit der Gewohnheit werde ich wie die anderen sein, ich werde mich nicht mehr darum kümmern.
Das Bataillon krönt Hilsenfirst. Die 4. Co. steht der E.N.E. gegenüber, ihre linke Seite in Verbindung mit der 213. R.I.A., die das Fechttal in Richtung Sondernach hält. Zu seiner Rechten, irgendwo dort oben vor den Felsen, schaut die 6. Co. auf den Petit Ballon in Richtung E. Dann kommt die 5.; schließlich nimmt die 3., die die beiden anderen flankiert, 2 Arten von Kastellen und einen Graben in Form eines Gendarmen in Richtung Langenfeld ein. Meine Kompanie, die gleichzeitig die 4. und die 6. unterstützen muss, bildet einen rechten Winkel, der in den abrupten Bauch geht, der von der << Quelle >> bis zu den << Felsen >> steigt, in einen Wellengraben geht, der mehr als die Hälfte zerstört wurde. Meine Halbsektion liegt genau an der Verbindungsstelle der beiden Zweige. Ich platziere mich in der Mitte, d.h. am oberen Ende des Winkels, so dass ich alle meine Jäger sehen kann, ohne mich zu bewegen. Die << Felsen >> des Hartmannsweilerkopf  überragen uns in 80 Metern Höhe: wir sind vor den Geschossen mit zu enger Flugbahn geschützt, und diese Überlegung missfällt mir nicht. Aber ich habe nicht die Zeit, es dabei bewenden zu lassen: Wir müssen die Herstellung unserer Schießbank steuern. Es ist ungefähr 22 Uhr; wir arbeiten fieberhaft. Plötzlich platzen im Talgrund von Sondernach einige Schüsse, multiplizieren sich; die Schüsse breiten sich aus, laufen auf der anderen Seite den Hang hinauf; die Maschinengewehre werden eingeschaltet; dann beginnen die Sperrfeuerschüsse. << Das war's, sagte ich mir, hier ist der angekündigte Angriff! >> Jeder auf seine Schussposition, wir warten, bis wir an der Reihe sind, um in Aktion zu treten. Was wird geschehen? Meine Erinnerungen an Aspach-le-Bas (10. August 1914) sind bereits weit entfernt. Wie sehr sich die gegenwärtige Realität davon unterscheidet! Der Lärm ist ohrenbetäubend, das Spektakel-Märchen. Der Schimmer der Gewehrschüsse zwischen den Tannenbäumen, das Platzen der Granaten, die Fackeln mit zitternden Furchen ergeben ein Feuerwerk, das alle Illuminationen des 14. Juli weit hinter sich lässt. Das ganze Tal zu unseren Füßen scheint in Flammen zu stehen; aber das Feuer steigt nicht zu uns empor. Ich bin froh darüber, dass ich tief im Inneren... Das nächste Mal wird es ein Déjà-vu sein, ich werde weniger ängstlich, weniger ängstlich sein. Tatsächlich lässt die nervliche Anspannung bereits nach; die Angst verschwindet; das Wort von Joinville à la Mansourah kommt mir in den Sinn << Wir werden noch einmal darüber reden... >> Du naiver Narr! Ich werde noch viele weitere sehen, und bald werde ich mich gegen diese Emotionen wappnen, ebenso wie meine tapferen Jäger, die seit 10 Monaten online sind. Sie würden lachen, wenn sie dem Verlauf meiner Gedanken folgen könnten! ...
Nach einer guten Viertelstunde schweigt die Artillerie, das Schießen lässt nach, erlischt fast vollständig, um dann mehrmals durch unzusammenhängende Explosionen wiederbelebt zu werden, wobei jedes Mal das Bellen der Maschinengewehre erwacht. Noch ein paar Schluckauf von den Maschinengewehren, ein paar vereinzelte Schüsse, dann Stille... Die Luft ist frisch, die Sterne funkeln, wir gehen auf Mitternacht zu. Ich würde gerne schlafen. Ich traue mich nicht, meine Tasche auszupacken, meine Decke auszurollen: Ich will auf alles vorbereitet sein. Ich stütze mich auf die Böschung hinter mir; meine Beine beugen sich; ich sitze auf den Fersen, das Gewehr über den Knien. Ich stottere ein Abendgebet, schon voller Träume, wo meine Frau, meine Kinder, alle meine... armen Del... Warrant Officer Mercier... ich weiß nicht, was...

*Montag, 28 juni*

Wenn ich aufwache, scheint die Sonne; es ist sieben Uhr; es ist die vollkommenste Ruhe, die den ganzen Tag lang anhalten wird. Wir nutzen sie, um entsprechend den erhaltenen Aufträgen individuelle Unterkünfte für uns zu bauen. Der Platz, den ich einnehme, ist ein einzigartiger Vorteil für mich. Der Boden steigt steil an, der Graben vor mir macht einen 2 Meter hohen Hang. Ich muss nur eine Nische graben, um vor den Granatsplittern sicher zu sein. Hinter mir hingegen hinterlässt die Kreuzung der Eingeweide einen mehrere Meter hohen leeren Raum. Ich habe eine Art Wiege, die ziemlich praktisch ist. Aber am Nachmittag sind hier einige Wolken: Wenn es regnet, bin ich in einer Badewanne; ich brauche ein Dach. Da meine Zeltplane nicht zu viel sein wird, um mich vom Boden zu isolieren, beginne ich, nach etwas anderem zu suchen. Hier ist eine verlassene Decke in einem Bündel. Neben einigen wenigen Löchern hat es große schwärzliche Flecken. Ich habe ein Problem mit der Verwendung dieser Reliquie, die mit dem Blut eines Franzosen, vielleicht meines Schwagers, befleckt ist. Aber die Notwendigkeit hat kein Gesetz. Wird das Leben nicht verkürzt, wenn die Ereignisse schneller aufeinander folgen? Wir bedecken unser Haus, wir bauen unser Haus mit dem Schweiß und dem Blut unserer Vorfahren. Morgen wird ein anderer meinen Platz einnehmen und meinerseits meine Überreste verwenden... _Mein zerbrechliches Dach, das mit alten Bajonetten befestigt ist, krieche ich in meinen Palast, der mir sehr bequem erscheint. Nach der Abendsuppe lege ich mich mit Freude dorthin.
Um 22.15 Uhr gibt es einen neuen Alarm in der Talsohle von Sondernach. Es scheint, dass die 213. R.I. ziemlich leicht zu bewegen sind. Ich sehe, dass auch meine Jäger wütend werden, und ich verabscheue diese nächtlichen Schießereien, die ohne Grund durch wer weiß was ausgelöst werden und die nur dazu dienen, Häuptlinge und Soldaten zu demoralisieren. Von diesem Tag an bis zum Ende der Feindseligkeiten habe ich immer darauf bestanden, dass die Nachtwachen so leise wie möglich sein sollten, und die Erfahrung hat mir bestätigt, dass diese Ruhe den Feind mit einer heilsameren Angst als Aufregung und Irritation erfüllt.

*29 juni*

Am Dienstag um 4 Uhr morgens läutete die deutsche Artillerie einen lauten Wecker. Ich beobachte das Schussregime, das sehr langsam ist: ein langer Schuss, ein kurzer Schuss, dann kommen die Schüsse auf beiden Seiten nahe, um unsere Position zu treffen. Nach einer Pause bewegt sich die Schussachse um hundert Meter, und die gleiche Operation beginnt erneut. Mir wurde gesagt, es sei << ein Abstimmungsschuss >>. Gegen 7 Uhr überfliegt uns eine << Aviatik >>, wahrscheinlich um die Abwurfpunkte zu signalisieren. Um 7.45 Uhr wird das Bombardement dichter: es ist eine regelmäßige Bewässerung, (Belästigungsschuß, meine Jäger nennen es mit einem anderen, weniger vornehmem Namen), aber genauso methodisch wie die Anpassung. Ausgehend von meinen Beobachtungen am Morgen halte ich es für klug, meinen Halbschnitt von 100 Metern zu verschieben, wenn wir uns in der Schussachse befinden werden. Aber der Kapitän erwischt mich heftig: Der Stellungskrieg ist kein Bewegungskrieg: Man muss auf der Stelle geschlagen werden. Jetzt werde ich es wissen. Um etwa acht Uhr war unsere 155er jedoch in einer Gegenbatterieaktion, und alles endete mit einem Artillerieduell.

*30 juni*

Am Mittwochmorgen, dem 30. Juni, ist der Himmel dunkel, es regnet, alles ist ruhig. Der obere Teil meines Zwingers beunruhigt mich: In jedem Augenblick fallen Kieselsteine und Erde von ihm ab. Wenn in der Nähe eine Granate explodiert, riskiere ich, lebendig begraben zu werden. Diese Gefahr muss abgewendet werden. An meinem Bett öffne ich einen Bruch im Parados; ich lege dort einen riesigen Stumpf ab, dessen vier abgestumpfte Wurzeln wie eine Staffelei sind; ich repariere den Bruch über diesem behelfsmäßigen Sumpf, in den ich meine Nase zum Schlafen stecken werde. Und dieses Mal fühle ich mich relativ sicher.
Um ein Uhr war meine Arbeit beendet: Es war an der Zeit, denn wieder einmal sind wir reichlich mit Kraut-Patronen überhäuft. Während dieses mehrstündigen Bombardements beschweren sich einige Kämpfer der 8. Einheit, die sich in einzelnen Löchern befinden, darüber, dass ihre Position unhaltbar ist. Sie befanden sich in der Tat nur wenige Meter von einem Massengrab entfernt, in dem vorgestern in Zeltplanen am 18. und 20. Juni etwa 30 Menschen getötet worden waren, ohne dass sie mit Erde bedeckt werden konnten. Tatsache ist, dass es << schrecklich heiß ist, wie man sagt. Glücklicherweise habe ich eine Kiste Zigarren, die ich an meine Halbsektion verteilen kann, ein Geschenk einer großzügigen Patin. Ich schicke sie zu zweit, jeder mit einer Schaufel und einer Spitzhacke, und jeder mit einer guten Zigarre, mit der Aufgabe, die Toten zu bedecken. Ihre Zigarre ist abgenutzt, ihre Zeit ist vorbei: sie weichen den nächsten beiden. Vier Paar Zigarren reichten aus, um die Grube mit 30 bis 40 Zentimetern Erde zu bedecken, und unsere Nasenlöcher werden nicht mehr gequält, als plötzlich... bumm! ein 210er kurz in die Mitte der Grube fällt und uns mit einer schrecklichen Mischung bespritzt, die nur Bossuet richtig benennen konnte... Und am Abend, wenn der Tanz endet, wird Captain Saillard fast darin stecken bleiben.
            

*1 juli*

Am nächsten Tag, dem 1. Juli, um 3.30 Uhr morgens, spielte die feindliche Artillerie eine unheilvolle Aubade auf uns. Um 6 Uhr morgens kommt nur die Antwort unserer 75, und nach einer Stunde stelle ich mir vor, dass alles wie gestern mit einem Artillerie-Duell enden wird. Aber um 7.15 Uhr kommt ein Tuning-Flugzeug, und vier Stunden lang müssen wir uns versteckt halten und Pfeifen rauchen. Am 8. oder 10. habe ich mich... hinreißen lassen... Ich lehne mich gegen die Brüstung, die Ellbogen auf die Knie gelegt, und beobachte den Schuss. Es scheint mir, dass die Felsen, wie ich vorausgesehen hatte, uns recht wirksam schützen: Die Granaten, die über sie hinweggehen, laufen in den Talgrund; die, die sie treffen, brechen dort und überschwemmen uns mit Schrapnell, das wie große Fliegen schwirrt, aber nicht sehr gefährlich sein darf.
Um 11 Uhr herrscht Flaute: Die Fritz, die die Fäden gezogen haben, müssen hungrig sein. Wir müssen auch hungrig sein. Es ist gut, sich im Sonnenschein zu verlieren und die gerade angekommene Rata zu essen! Wir sprechen über die Gefahren der Vergangenheit: die von heute Morgen und die anderen von gestern. Einer meiner Jäger (Noguier _ex-gebrochener Korporal_, der in indirekten Beiträgen beschäftigt ist) vertraut mir seine Pläne für die Zukunft an. Und da ich ihm widerspreche, dass er erst aus dem Krieg zurückkehren muss << Oh! ich! er tut es mit einem guten südlichen <<< Akzent>>, habe ich keine Angst mehr... Nachdem ich an dem Ort, an dem ich war, vorbeigekommen bin, werde ich sicher zurückkommen... >> Armes Ding! Noch am selben Abend, um 21 Uhr, war er tot!
Tatsächlich beginnt der Tanz gegen 15 Uhr wieder, und dieses Mal ist es eine echte Artillerievorbereitung auf allen Positionen des 5. BCP. So etwas habe ich noch nie gesehen. Das Miauen der Muscheln, das Platzen der Muscheln, die endlos in den Tälern widerhallen, machen einen schrecklichen Lärm. Ich nahm meine Pfeife ohne Überzeugung auf, und ich rauche sie nervös, ohne auch nur zu spüren, dass meine Zunge und mein Gaumen brennen... Zweimal am Nachmittag hört das Bombardement auf, der Feind versucht, den Gipfel des Hilsenfirst wieder einzunehmen. Es sind dann unsere Artilleristen, die vor unseren Stellungen ein Sperrfeuer machen. Ich kann nichts sehen. Aber der Berg zittert und überträgt uns durch seine Masse den dumpfen Schock unserer Granaten auf den feindlichen Hang: Es ist wie das rhythmische Hämmern der Plagen auf der Scheune, wenn eine große Mannschaft den Buchweizen in unseren Ländern schlägt. Nach jedem Stopp wird das feindliche Bombardement mit mehr Wut fortgesetzt. Die Verwundeten, die von der 6. Co. herunterkommen, sagen, dass es dort oben unerträglich ist. Hoffen wir, dass sie nicht aufgeben! Wir warten ängstlich an unserer Kampfstation, bei dem wieder einsetzenden Regen, schön und knapp. Unter den Explosionen befindet sich dort in der Nähe ein weiterer Verwundeter der 6. Kompanie: keuchend, ausgezehrt, die Arme ausgestreckt, steigt er mit großen Schritten den Schlauch hinunter und bricht zu meinen Füßen zusammen, wobei er mit heiserer Stimme ruft: << Der Erste-Hilfe-Posten! >> Seine linke Hand ist ein zerlumpter Lappen; sein Unterarm ist ebenfalls von zwei Löchern durchbohrt, in denen ein Taubenei steckt. Um meine Schere in meinem Koffer zu suchen, ziehe ich unter den regnerischen Schrapnells meine Tasche aus, die ich für einige Augenblicke auf dem Kopf gehalten hatte. Bei der Gnade Gottes! Wenn ich bei der Ausübung der Nächstenliebe berührt werde, wird das berücksichtigt... Ich habe die Kondomhülle bis zum Ellbogen gespalten. Während ich sie, so gut es geht, verbinde, stelle ich fest, dass auch die Brust betroffen ist: An zwei Stellen kommt bei jedem Atemzug ein blutiger Schaum mit einem Stöhnen aus dem perforierten Kondom heraus. Wenn er überlebt... Auch sein Fuß und sein linkes Bein tragen mehrere Wunden. Ich würde mir wünschen, dass er jetzt in der Erste-Hilfe-Station ist, wo er sich nicht die Mühe macht, beizutreten. Er hat bereits den Inhalt meines Kanisters entleert, Wasser und Kaffee zusammengemischt; und das Fieber verschlingt ihn immer noch. Er bittet mich, seinen Fuß zu verbinden. Hier bin ich wieder, eine ehrenamtliche Krankenschwester, die Streifen, Hosen und Schuhe schneidet. Diesmal benutze ich mein eigenes Paket mit Verbänden: Wenn ich wiederum getroffen werde, wird Gott für... Eine Muschel fällt näher an uns heran. << Oh! Tu es, indem du diese großen, streunenden Augen wieder öffnest, sie werden mich fertig machen! ... Lassen Sie mich in diesem Schutzraum Zuflucht nehmen>>. Dieser Schutzraum gehört mir. Ich sage: << Los! >> und ich helfe ihm, hineinzukriechen, und lege ihn auf meine Decke, wo ich sofort sehe, wie sich große Blutflecken bilden und ausbreiten. Aber im unteren Teil des Hauses sind Schreie zu hören. Ich schicke Corporal Pisseron rüber, um zu sehen, ob es jemand aus seiner 7. Einheit ist, der getroffen wurde. Kaum war er aus seiner Hütte - einem offenen Loch von 4 Quadratmetern, das nur durch 2 Zelte geschützt ist - herausgekommen, kam ein Jäger der 6. << Sind Sie verwundet? Nein, sagt er, aber wir können nicht mehr da oben stehen, der Schuft hat seinen Posten verlassen. Was sollen wir tun? Ihn zwingen, nach oben zu kommen? Er ist so verzweifelt, dass er nicht einmal hören will, was ich ihm sagen will. Außerdem hat er sich bereits für meinen abwesenden Korporal eingelebt. Ich monologisiere: << Lassen wir ihn... wir werden später sehen... ich mache einen Bericht.>> Ich schaue auf meine Uhr: es ist 7 Uhr. Die Bombardierung verdoppelt sich: es ist beängstigend. Wiederholt; mit der Uhr in der Hand zähle ich die Explosionen, die ich wahrnehme: 60, 62, 65 pro Minute, von allen Kalibern, insbesondere 150 und 105. Die Zeitungen sagen uns, dass den Deutschen das Kupfer ausgehen wird, von allem, dass sie keine Munition mehr herstellen können. Kommen Sie und sehen Sie, ob sie sie retten. Die Tannenbäume dort drüben, um die Quelle herum, werden gehackt, gemäht; die Erde fliegt überall, vermischt mit schwärzlichen Rauchsäulen. Und mein Korporal, der nicht zurückkommt... Crack! Da ist sein Unterschlupf, der von einer 105er zerstört wurde, dort, vier Schritte von mir entfernt. Ich bin mit Erde und Trümmern bedeckt; meine Augen sehen verschwommen, und meine Ohren klingeln... Aber die Besetzer? Sie waren zu viert. Der Flüchtling aus dem 6. wurde schwer getötet: Im Krieg rennt man nicht vor dem Tod weg, man begegnet ihm oft, indem man versucht, ihm auszuweichen. Neben ihm habe ich drei verwundete Kämpfer... Und hier ist mein Korporal, der auftaucht: Er ist knapp entkommen. Er erzählt mir, dass er sich, nachdem er in der Halbsektion nichts Ungewöhnliches gefunden hatte, die Zeit nahm, um mit einem Kameraden eine Zigarette zu rauchen. Woraus besteht das Leben!
Ab 21.00 Uhr nimmt die Intensität des Bombardements ab. Aber es scheint, dass der Feind die Festungen (in der Flanke in Richtung Langenfeld) überraschend erobert hat und dass er unsere 3. Nur mein Kamerad, Sergeant Fillion, brachte einundzwanzig Kämpfer aus seinem Zug zurück, nicht ohne dass er durch und durch in das rechte Schulterblatt geschossen wurde. Die 1. Kompanie wurde angewiesen, sich nach rechts zu bewegen, um die durch das Verschwinden der 3. Kompanie entstandene Lücke in unseren Linien zu schließen. Noguier fehlt in meiner Halbsektion. Ich finde ihn mit zerschmetterter Brust durch den Einsturz der Brüstung, unter der er einen Unterstand gegraben hatte. Ich nehme ihn heraus: er ist schon kalt, nur seine linke Hand ist noch warm. << Armer alter Mann! Geh. Lebt wohl! Wir müssen gehen... >> Und mein armer verwundeter Mann des sechsten, der mit weißer Stimme fleht, dass er nicht verlassen wird... Ich habe die Bahrenträger bereits gewarnt: Ich sage ihm, dass sie kommen. Aber sie haben schon so viel zu tun! Ich kann nicht länger bleiben. Da meine Decke besetzt und voller Blut ist, nehme ich die Decke eines meiner Verwundeten, die mir sauber erscheint: in ihren Falten trage ich, ohne es zu ahnen, das Ungeziefer weg, das ich erst drei Monate später loswerden kann; und auch ich werde wissen, was der große Bohrer des Lagers Braun so zart in seinem Hemd gesucht hat...
Wir werden einen Darm, der sich zu den Festungen und dem Langenfeld erhebt, vervollständigen und restaurieren. Wir sind immer noch in der zweiten Reihe und gehen davon aus, dass jemand vor uns ist. Aber wir können keine Informationen bekommen. Er schrubbt immer noch; wir können nichts sehen. Kapitän S., den wir den ganzen Tag weder gesehen noch gehört haben, kläfft in der Nacht. Die Jäger sind unzufrieden und meckern, weil sie gestört werden und nach einem schweren Tag immer noch arbeiten müssen, anstatt zu schlafen. Ich selbst, obwohl ich nichts sage, bin zum Beispiel wütend, dass ich meine Installation, die mich so viel Mühe gekostet hat, verlassen habe. Leutnant Hennequin, 1. Zug, stellt die Aufgaben. Er ist ein junger Schullehrer, der im 3. Jahr seines Mobilisierungsdienstes tätig war. Auf seine ausweichenden Antworten werden wir wohl morgen früh angreifen, um verlorenes Terrain zurückzugewinnen. Wir sind also nur vorübergehend hier. Egal: Ich nehme meine Spitzhacke und meine Schaufel, und während ich meine Arbeiter im Auge behalte, grabe ich mir eine Höhle unter einem Felsen, der dort oben sehr bequem steht: Unsere Vogesenregion hat oft so viel Glück.

*Freitag, 2 juli*

In der Morgendämmerung schwimme ich und schlucke immer mein Werkzeug gegen diesen felsigen Boden, wo es kaum noch beißt. Endlich habe ich hier einen kleinen und mittleren bombensicheren Unterstand. Werden sie mich dort eine Weile schlafen lassen? Schon jetzt beginnt unsere Artillerie, die gestern verlorenen Elemente zu bombardieren. Gerüchten zufolge soll das 15. Bataillon sie zurücknehmen. Das ist gut, Sir. Die 220 kommen mit überquellenden Wasserspeiern herein. << Schrottwagen, die vorbeifahren...>> sagen, meine Jäger sind wieder guter Laune. Um 9.30 Uhr besetzen die 2. und 5. Coys der 15. BCP mit ihren Geschützen auf der Rampe wieder die Position, weil Fritz weggelaufen ist, ohne auf sie zu warten. Aber es war nicht ohne Hoffnung auf Rückkehr, wie es scheint, denn unsere war gerade erst installiert worden, und die ersten feindlichen Granaten kamen, um den Boden zu durchsuchen. Es geht darum, eine neue Überraschung zu vermeiden, und nach der Methode, die dafür spricht, eine große Feuerdichte in der 1. Linie zu erreichen, stapeln wir uns dort Ellbogen an Ellbogen. Bereits zwei Coys des 15. ersetzen einen der unseren. Unser 3. Zug (Warrant Officer Ecochard de Bourg) wird das 1. Fort besetzen. Bleiben Sie auf der linken Seite, bis zur rechten Seite unserer 5. Kompanie, ein Freiraum von etwa 50 Metern: Ich werde mit meiner Halbsektion dorthin geschickt. Ich finde dort nur einen schlechten Darmdurchzug, an den besten Stellen einen halben Meter tief. << Es ist fröhlich! >> Ich dachte mir, während überall Muscheln herunterfielen; << es ist notwendig, meine individuelle Unterkunft, an der ich die ganze Nacht gearbeitet habe, einem anderen zu überlassen und in erster Linie hierher zu kommen, fast in der freien Natur. Endlich! Das ist es, wo Gott mich haben will: fiat! Das Bombardement, dem wir ausgesetzt sind, ist unregelmäßig, intermittierend; die Absturzstellen sind zufällig verstreut: Ich erkenne die methodischen Artilleristen der Deutschen nicht mehr. Ist die Anpassung noch nicht abgeschlossen? Ist es, um uns in Spannung zu halten, um uns zu ermüden, um zu verhindern, dass wir die Position neu organisieren? Tatsache ist, dass man kaum arbeiten kann mit dieser ständigen Ankunft von << Paketen>>; großen und kleinen, und von Fixierern, die uns zwingen, uns kauernd oder kniend, mit abgerundetem Rücken und der Tasche auf dem Hals zu halten. Verärgert, belästigt, lege ich mich schließlich hin und schlafe mit dem Kopf auf der Wange meines Hinterns ein. Haben sie die Suppe gebracht? Ich weiß es nicht, Sir. Wer schläft, isst.
Ich wache um 14:30 Uhr mitten in einem ohrenbetäubenden Lärm auf. Die 150er und 210er regneten ununterbrochen um uns herum, vor allem aber auf die Festungen und Schützengräben des 15. Bataillons. Die Brände kreuzten sich: Die meisten Schüsse kamen aus der Richtung des Kahler Wasen. Aber es gibt eine Batterie von 210 langen, angeblich auf der Seite von Wattwiller, die uns flankiert und damit droht, meinen halben Abschnitt mit einem Schuss zu räumen, wenn eine dieser Granaten in unsere scheinbar festgefahrene Position gerät. Sie ist auch hart auf den Festungen; alle Weitschüsse sind für uns, und wir fallen ein wenig nach rechts, ein wenig nach links. Ihre Erschütterung am Boden und die Gewalt der Explosionen heben uns vom Boden auf und bedecken uns mit Trümmern; die Schrapnelle zerstreuen sich mit Zischen, Hupen, von wer weiß was für furchterregenden Nachtvögeln, kommen summend in verschiedenen Tönen herunter und fallen mit einem trockenen, dumpfen Geräusch frrt! Staub und Rauch machen uns blind, wir ersticken. Und wir müssen da sein, passiv, stoisch, resigniert bis zum Tod. Oh! Wir möchten aus diesem Loch raus! Rühren, zum Angriff rennen, im Nahkampf! ... Aber wir müssen uns mit der Nase in den Dreck legen, mit Säcken auf dem Kopf, die uns am Boden festhalten, und bei jeder Ankunft mit einem Riss in der Magengrube kauern, wobei das Ganze in Aufruhr gegen die mögliche Zerstreuung ist: nein! diese Qual passt nicht zu unserem Temperament... In den kurzen Pausen der Flaute hämmert das Blut auf unsere Schläfen, das Herz schlägt im Wahnsinn schmerzhaft auf unsere Rippen und scheint fast zu platzen. Plötzlich werden weitere Ausreiseschocks in Schüben wahrgenommen, und wir reißen uns wieder auf, alle Nerven sind angespannt und warten auf die Ankunftslawine und vielleicht den Gnadenstoß. Von 17.00 bis 19.00 Uhr ist es die Hölle: mehr als 4.000 großkalibrige Granaten pflügen die wenigen tausend Quadratmeter, die wir belegen. Es scheint mir, dass unsere letzte Stunde gekommen ist, und ich bete still für mich selbst, für mein Volk, für meine Jäger: Möge Gott uns für unsere Familien, für die Unterstützung unserer Frauen und die Erziehung unserer Kinder bewahren! Ich meditiere und versuche, die Schrecken, die ich erlebe, mit den Lehren meines katholischen Glaubens zu versöhnen. Ich sehe sehr deutlich, dass dieser Krieg die Frucht der wirtschaftlichen Rivalität der Völker ist, dass er eine Form des kollektiven Wettlaufs um Reichtum und Vergnügen ist. Was für ein Unsinn! Wie schade! Könnte der glorreichste Sieg mit all seinen Vorteilen jemals das Leiden, das wir ertragen, die Todesfälle, die Trauer, das Weinen der Witwen und Waisen ausgleichen? Nein, es ist wahrscheinlicher, dass wir für die Verbrechen der Generation vor uns ... und unsere eigenen ... sühnen. Mein Gott! Wenn du willst, dass ich mein Leben bezahle...

Unter diesen Überlegungen und Bitten zerbrach ein etwa 300 Gramm schwerer Schrapnellsplitter meinen Gewehrlauf unter meiner Nase und zerschlug meine Schüssel über meinem Kopf. Kurz darauf kommt ein mit Gewalt geworfener Steinblock mit einem Gewicht von mindestens 20 kg in den Darm, geht über meinen Kopf, schlägt heftig auf meine Tasche und bleibt auf meinen Nieren stehen. Dreimal jedoch verlängerte sich der deutsche Schuss; er verstummte sogar für einige Minuten; hinter dem Grat ertönte ein schrilles Pfeifen und Rufe << vorwärts>>; der << Fritz >> versuchte herauszukommen. Aber jedes Mal werden sie von unserem Musketenfeuer und von unserem Sperrfeuer aller Kaliber tot aufgehalten, von dem kleinen Berg 65, der sie in einer Schleuder aufnimmt, in einen Hinterhalt gelockt, ich weiß nicht, wo, in der Nähe von hier, es mir scheint, hinter dem Langenfeld, bis zu den mächtigen 220, die man sehr gut über den roten Himmel herabsteigen sieht, und die mir den Effekt einer Wildente verleihen, mit gefalteten Flügeln, mit ausgestrecktem Kragen, die mit schwindelerregender Geschwindigkeit von meinem nackten Körper in die Talsohle stürzt.
Leider fiel am Abend durch einen Fehler oder Zufall eine dieser Granaten direkt auf die Stellungen des 15. Bataillons, wobei ein Trupp von 8 Mann vernichtet wurde. Es gab einen Moment der Panik. Die Kämpfer von Warrant Officer Ecochard (3. Zug 1. Coy) gingen rückwärts: Bender und Ancel, die beiden unzertrennlichen Vogesen, rannten an mir vorbei, ihre Gesichter erschüttert und ihre Augen vor Schreck vergrößert. Diejenigen des 15. Bataillons begannen ebenfalls loszulassen und die Stellung zu verlassen; unsere Kameraden des 1. Korps, die in der 2. Linie hinter ihnen standen, hielten sie mit Mühe auf, und unsere Offiziere mussten Drohungen aussprechen, um sie wieder aufzurichten. Die 220 schoss weiterhin kurz. Und das Telefon wurde abgestellt. Wie warnen wir unsere Schützen?
Damals gab Second Lieutenant Maurice, Assistent von Commander Barberot, ein schönes Beispiel für Mut und Gelassenheit. Ausgestattet mit Straßenschildern steigt er auf die Spitze des Forts, um den Artilleriebeobachtern mitzuteilen, dass wir noch immer dort sind. Für zehn Minuten _ oh! wie lang sie sind! _ er bleibt stehen, inmitten der Explosionen der feindlichen Artillerie, über dem Himmel aufragend, jedem Schlag ausgesetzt. Von einem Moment auf den anderen erwarte ich, ihn in einem Wirbelsturm aus Staub und Rauch verschwinden zu sehen, zerfetzt, verschwunden... ...nichts! Als unsere Aufnahme endlich verlängert wird, kommt der freiwillige Signalgeber ruhig von seinem Posten herunter, einfach ein wenig blass. Second Lieutenant Maurice war ein Lothringer aus der Nähe von Nancy. Seit meiner Wunde (4. August 1915) habe ich im Bataillon nichts mehr von ihm gehört.
Nun ist die Nacht gekommen, die nach und nach die Wut der Artillerie beruhigt. Um 22 Uhr herrscht Stille. Ich bin erstaunt, dass ich immer noch von dieser Welt bin, dass ich immer noch weiß, wie man steht und geht. Überall um uns herum steht der Boden auf dem Kopf, aber keiner meiner Jäger hat auch nur einen Kratzer. Ich werde mich wieder am Firmensitz melden und die Bestellungen für den Abend entgegennehmen. Ich erfahre, dass Feldwebel Brunet, der meine Unterkunft in der 2. Linie geerbt hat, sein rechter Arm abgerissen wurde. Und ich habe heute Morgen darüber gejammert, dass ich von dort vertrieben wurde, um an die Front zu gehen! ... Immer mehr wurzelt in mir der Entschluss, die erhaltenen Befehle einfach auszuführen, ohne etwas zu verlangen, ohne etwas abzulehnen: << perinde ac cadaver>>, es ist immer noch der sicherste Weg, sein Leben zu retten, und wenn man fällt, dann in der Erfüllung aller seiner Pflichten.
Während ich an diesen Gedanken kaute, schloss ich mich meinen Jägern an. Wir werden alle schikaniert; aber ich mache ihnen klar, dass wir noch an der Vertiefung unseres Bauchgefühls arbeiten müssen: die Sicherheit unserer Haut verlangt es, wenn der Tanz morgen mit dem Tag wieder beginnt, wie wir es erwarten können. Gleichzeitig müssen wir vorsichtig sein. Ich teile sie in Dreiergruppen ein, die abwechselnd zuschauen, arbeiten und schlafen. Ich halte selbst ein wenig Wache. Ich schaue mir das Gelände genau an. Etwa dreißig Meter vor uns, an der Ecke des Stacheldrahtzauns, der die 5. Co. zu unserer Linken bedeckt, was ist diese dunkle Masse? Ich habe es tagsüber nicht bemerkt; ich lasse es nie aus den Augen. Sieht aus wie ein Mann in der Bauchlage. Wenn ich ihn ansehe, brennen und flattern meine Augenlider. Hat er sich nicht bewegt? Ich werde es sicher herausfinden. Langsam schultere ich, ich mache vorsichtig die Fingeraktion: für ! ... Mein guter Mann ist immer noch da. Es ist zu stark! Mit leiser Stimme warne ich meine Jäger, und ich krieche weg, indem ich meine Hand auf einen Erdklumpen am Rand eines 150er Trichters lege.
Nach so einer Leistung kann ich ins Bett gehen... Ich rolle mich in meiner Decke auf den Boden. Aber ich habe immer noch nicht die Augen geschlossen, wenn mich ein Verbindungsoffizier auf der Kapitänsstation anruft. Wir müssen einen Teil der Arbeiter für die beiden Co. des 15. zur Verfügung stellen, und als Neuankömmling, der zweifellos noch nicht müde ist, bin ich dafür zuständig, sie zu fahren und zu kommandieren.
Es muss kurz vor Mitternacht sein, wenn wir mit der Arbeit beginnen. Der Mond zeigt sein blasses Gesicht durch einen Schleier aus rötlichem Nebel, der sich an der Kehle verfängt und, von einer eisigen Brise weggetrieben, bis zu den Knochen durchdringt. Der Boden seinerseits ist ein Mondgang, ein wahres Chaos: Trichter aller Dimensionen werden gegraben, die sich gegenseitig berühren und eindrücken; keine Spuren von Gräben mehr; die umgedrehte und umgestürzte Erde ist nichts als bröckelnder Staub, in dem gespaltene und zerbrochene Gesteinsblöcke ertrinken. Alles muss mit Säcken auf dem Boden neu gemacht werden. Schweigend, von ein paar Wachen bedeckt, picken meine Jäger mal eine Gliedmaße, mal einen zerfetzten Stamm, öfter ganze Körper, deren Wunden man an den Tränen und dem dunkleren Schatten der Kapuze erahnen kann: arme Märtyrer, die stoisch schwitzend auf dem eroberten Boden blieben, machtlos, dem fernen Feind zu begegnen... An einem bestimmten Punkt sind hier vier Männer auf der << Blutung >>, die einen Kameraden bringen; sie rufen mit leiser Stimme: << Jemand, der uns hilft, ihn in den Graben zu bringen! >> Ich komme näher. Sie reichen ihn mir, halten ihn an je einem Glied hoch. Mit meinem rechten Arm greife ich seine Oberschenkel in der Nähe seiner Knie und führe meinen linken Arm unter seine Schultern. Meine Hand rutscht aus, um seinen Kopf zu stützen: sie geht bis zur Handfläche seines Halses in Brei herunter, und ich ziehe meine klebrigen Finger aus Gehirn und geronnenem Blut heraus... Meine Beine wackeln und meine Zähne klappern. Im unentschlossenen Licht des Mondes betrachte ich diesen großen, dunklen Körper, dieses volle, noch junge Gesicht mit einem Hauch von einem Schnurrbart, den ich für blond halte; die Oberlippe, aufgerollt, legt die weißen Zähne frei. An ihrer linken Hand leuchtet ein Ehering: arme Frau! ... arme Kinder vielleicht! ...
Drei meiner Träger sind bei ihrer düsteren Suche über das Feld verstreut. Ich helfe dem Verbleibenden, unsere Toten ein wenig nach hinten zu tragen, in einen riesigen Trichter, in dem bereits zehn oder zwölf Leichen verstümmelt, entstellt, in heftigen Posen versteift, Mund und Augen weit geöffnet und vor Angst schreiend. Eine traurige Zivilisation, so stolz auf sich selbst, die in diesen Schrecken versinkt!

*Samstag, 3 juli*

Um 2:30 Uhr haben wir einen Alarm. Während ich drei Jägern Hinweise für die Reparatur eines völlig eingeebneten Stück Grabens gebe, glaube ich nicht, dass auf diesem unbedeckten Gipfel unsere Silhouetten am Himmel zu sehen sein sollten, ein Salvenfeuer erinnert uns an die Realität; die Kugeln pfeifen uns in den Ohren, wie das Salz eines Mannes fallen wir flach auf den Bauch: niemand wird getroffen. Unsere Wachen kehren schnell zurück, und wir antworten den ganzen Weg. Nach der Dichte der Gewehrschüsse zu urteilen, müssen wir einen Abschnitt vor uns haben. Nach dem Beschuss am Vortag könnte der Feind, der nichts gehört hat, gedacht haben, dass wir die Stellung verlassen haben, und uns eine Aufklärung geschickt haben, um uns zu erspüren. Sie können sehen, dass wir noch immer da sind. Mit Inbrunst schießen wir nachts, wahllos, nach dem Schimmer des feindlichen Feuers. Dennoch scheine ich eine stehende Figur zu sehen, die gestikuliert; ich versuche, sie zu justieren: Ich sehe nur meinen Lenker am Himmel; sobald ich herunterkomme, nichts mehr. Dreimal lade ich meine Waffe ab, ohne Ergebnis: Der Mann steht noch immer. Es muss ein Stacheldrahtpfosten mit einem im Wind wehenden Lappen sein...
Nach etwa zehn Minuten dieses Durcheinanders antwortet der << Fritz >> nicht mehr, und wir gehen wieder an die Arbeit. Aber bald wird der Tag im Osten weiß: Es ist Zeit, sich unserer Kompanie anzuschließen, denn später wird es eher durchschnittlich, ohne dass << die Glocke klingelt >> übrigens.
Es ist die zweite schlaflose Nacht _ sozusagen! _ die ich nach einem sehr langen Tag verbracht habe. Ich schlafe eine halbe Stunde auf dem taufrischen Boden. Zum Glück gibt es einen guten Tropfen << Schnaps, und ich bin wieder auf den Beinen. Ich fange an, meinen Platz im Bauch zu arrangieren, damit ich mich tagsüber bequem hinlegen kann. Was für eine komische Idee! Ich grabe mir mein eigenes Grab... So weit, so gut, aber Vorsicht vor dem Sturm später! Hier ist gerade um 7:30 Uhr ein << Taube >>, der uns besucht; er fliegt auch über unsere Batterieplätze hinter den ersten Höhen. Was werden wir noch nehmen! Aber nein; meine Befürchtungen beantworten nichts, und wir verbringen einen ruhigen Tag: nur ein paar Töpfe, was zur Suppenzeit normal ist. Die Sonne feiert uns. Wie schön ist es, zu leben! Der eindringliche Geruch von << rührt Ihre Nasenlöcher. Abgesehen davon ist alles gut: Wir sprechen von Erleichterung.
Abends, von 20 bis 23.30 Uhr, arbeiten wir immer noch daran, unseren Nachfolgern eine gut organisierte Verteidigungsposition zu hinterlassen. Dann nehmen wir unsere Schreckgespenster auf und gehen um Mitternacht mit unseren Kissenbeuteln ins Bett.